*** история
Masha Msk:
У каждого своя история. Своя история любви. Смотри. Ранним туманным утром он бродил по заливу, пинал ногами листья и что-то тихо бубнил себе под нос. Кеды тонули в холодном песке, ветер дул в лицо и сильно, очень сильно морозил уши. Он накинул на голову капюшон, шёл вперед, перепрыгивая скользкие камни, и всеми силами старался себя не слушать. "Этот залив никогда не постареет, но без тебя всё не так ... красивое - некрасиво, уютное - отвратительно". Одиночество. Недавно кто-то сел ему на уши в баре, мол: "Чувак, одиночество - это когда тебя некому забрать из морга, а всё остальное - это просто приятное состояние души, так сказать, послевкусие отношений, как лёгкая тоска после отпуска. Он слушал, молчал и думал про себя: "Тупой ограниченный ублюдок, мечтает о вечной жизни, а сам не может даже нормально отойти от похмелья ни в одно воскресенье года". И так по кругу, плавно обрастая шерстью и превращаясь в скотину без души. Послевкусие? Ну и ладно. Он давно перестал спорить с людьми и что-то им доказывать. Это бесполезно. Как же чуждо всё это дерьмо мегаполиса. Наркоманы, без культуры и ценностей. Тут так принято. Разбавлять итак разбавленные наркотики, продавать их друзьям и постоянно жить вверх тормашками. Горячий утренний душ к ночи, сладкий ночной сон, дай Бог, ранним утром. Что они помнят о любви? И что знают об одиночестве? Что же можно сказать, когда ты выделывался и довыделывался? Когда безнадежно разочаровал единственную женщину на всём белом свете и только потом понял, как сильно любил только её одну. И тоске этой нет конца, и всё вокруг невыносимое, как ломка. Он достал телефон и, немного постояв будто в коме, отправил ей смс: "Человеку нужен человек ♡". продолжение ниже
Знаешь, у каждого тут своя история. Своя история неистовой печали. Она смотрела на себя в зеркало. "О, детка, настроение-то действительно хорошее". Потрясающие ресницы украшают живой взгляд, свежие румяные щеки напоминают о молодости, кожа, гладкая настолько, что хочется обнять, прикоснуться щекой и простоять так как можно дольше. Будто ещё никогда она не была такая красивая. Недавно, совсем недавно, она была на встрече выпускников, где все её одноклассницы выглядели помятыми, уставшими бабами без блеска в глазах. Курицы. Она помнит их стервозных и важных в школе, а теперь также запомнит и свою лёгкую стыдливую ухмылку, гордость за нынешний утончённый внешний вид и жалость. Человеческую жалость. Раньше никто и подумать не мог, что теперь будут завидовать ей, особенно не верилось в это ей самой, когда все смотрели на неё свысока. Ну ты глянь, а? Нет ни кольца на пальце, ни лишнего веса, ни обязательств. Есть лишь глаза полные жизни и доброта, которая чувствуется даже на расстоянии. Счастье очень заразное, как и депрессия. Кто бы мог подумать, что ещё совсем недавно все было по-другому. Парень, семь лет отношений, огромная любовь, трагедия, предательство, психотерапевт, две попытки суицида, церковь, родители, фитнес, танцы, английский, уроки рисования, прыжки с парашютом, новая работа, новые друзья. И вот -отпустило. Она смогла побороть это сумасшествие. Смогла выкарабкаться и взять себя в руки. Забыть. Но как только ей стало всё равно - пришла смс. "Он как чувствует" - подумала она. "Чувствует, когда мне хорошо, и пишет, когда ему плохо. Эгоист. Не меняется, и никогда не изменится". Она покрутила в руках телефон, не читая удалила смску, выключила звук и легла спать. Главное держаться, и желательно подальше от него. Она удачно внушила себе, что на самом деле совершенно его не любила. Не хотела по-настоящему от него ни детей, ни его фамилию, а всего лишь боялась остаться одна и потерять возможность о ком-то заботиться, быть нежной и нужной. Она четко искала счастье, и, как бы не было больно, путь назад давно сгорел до основания. Таких историй целый мегаполис. Все знают о них. Ведь у каждого она своя. Своя история любви.
#проза #молчаниебелоконят
С уважением,
Белоконь Д.
